Alan Palomos „World of Hassle“-Album ist eine Reise in die 1980er Jahre

In den acht Jahren seit der Veröffentlichung seines letzten Albums durch den Avant-Pop-Künstler und Filmemacher Alan Palomo hat sich viel verändert.

Erstens tritt er nicht mehr unter dem Namen Neon Indian auf – „Ich gehe alleine alleine“, sagt der 35-jährige Palomo. Zweitens macht ihm die Aussicht, seine Musik auf TikTok zu promoten, zu schaffen: „Vielleicht muss ich an etwas Tanz arbeiten Herausforderungen“, fügt er lachend hinzu. Drittens ist ihm aufgefallen, dass seine Songs auf Spotify- und Apple Music-Playlists mit der Bezeichnung „Indie-Sleaze“ auftauchen – was kein Begriff dafür ist irgendjemand wurde in den 2000er Jahren für die Hipster-Kultur verwendet, ist aber zur Abkürzung für eine Szene geworden, in der Palomo am Rande lebte.

„Mit all der Nostalgie wäre es der perfekte Zeitpunkt gewesen, eine Neon-Indian-Platte herauszubringen“, sagt Palomo, der mich in seinem Haus in Highland Park willkommen heißt. Im Inneren hallen Anklänge an brasilianischen Jazz von den Stuckwänden wider.

„Aber als ich meine erste Platte herausbrachte, war Bloghouse schon am Aussterben begriffen“, erklärt er. „Ich habe diese Welle verpasst, Alter! Ich war außerhalb der Party und habe hineingeschaut!“

Während seines Filmstudiums an der University of North Texas in Denton begann Palomo als Neon Indian Musik zu machen. Sein 2009 veröffentlichtes hypnagogisches Pop-Opus „Psychic Chasms“ brachte Farbtupfer in die Lo-Fi-Psychedelia von Chillwave: ein elektronisches Mikrogenre, das er zusammen mit den amerikanischen Indie-Acts Washed Out und Toro y Moi ins Leben gerufen hat. „Psychic Chasms“ war der erste Teil einer Trilogie – gefolgt vom Album „Era Extraña“ von 2011 und „Vega Intl“ von 2015. Night School“ – in dem Palomos elastischer Gesang, der jahrelang unter Decken aus Hall und statischem Fuzz verborgen war, schließlich an die Luft kam.

Im Jahr 2019 veröffentlichte Palomo „Toyota Man“ – sein erstes Lied auf Spanisch –, das die US-Grenzpolitik scharf kritisierte und gleichzeitig die Einwanderung seiner Familie von seinem Geburtsort Monterrey, Mexiko, nach San Antonio, Texas, schilderte. Es war ein seltener Schimmer gerechter Wut im Werk des Künstlers, der eher für Partys als für Proteste geeignet schien; Seitdem erkundet er die spanische Sprache nicht nur als Sprecher, sondern auch als Songwriter. “Ich habe darüber nachgedacht Luis Miguel importiert Funk nach Mexiko,” er sagt. „Und ich dachte, was wäre, wenn ich es so angehen würde?“

„In Texas war ich natürlich mit vielen anderen Mexikanern und Chicanos zusammen. Aber in New York würde ich sagen: „Whoa – auf dieser Party sind alle weiß!“ Oh Mann – ich bin vielleicht der erste Mexikaner, über den auf dieser Website geschrieben wird!‘“

(Julie Leopo / De Los)

Sein neues Album „World of Hassle“, das am 15. September veröffentlicht wurde, ist eine glitzernde, globale Ethnographie des Pop der 1980er Jahre. Seine sprudelnden Interpretationen von Italo-Disco, Synthwave und japanischem City-Pop erinnern an eine Ära, in der er stellvertretend durch seine umfangreiche Vinyl-Sammlung lebte – ganz zu schweigen von seinem Vater, dem mexikanischen Sänger Jorge Palomo. Geschichten über Inselausflüge und mörderische Clubmädchen werden aus der Sicht eines fiktiven alternden Popstars erzählt, den Palomo auf Englisch, Spanisch und zeitweise sogar Französisch spielt.

Bewaffnet mit einem Arsenal an Vintage-Keyboards und Moog-Synthesizern bereiten sich Palomo und seine Band auf seine „World of Hassle“-US-Tournee vor, die am 21. Oktober einen Stopp im El Rey Theater in Los Angeles einschließt. „Ist mir egal ob es neu oder alt oder was auch immer klingt“, sagt er über das Album. „Was Sie hören, ist, dass ich während der Pandemie versuche, Glück auf Discogs zu kaufen!“

Dieses Interview wurde aus Gründen der Klarheit gekürzt und bearbeitet.

„[Indie music] kann für jeden alles sein“, sagt der 35-jährige Künstler Alan Palomo.

(Julie Leopo / De Los)

Hier ist eine brennende Frage. Warum den Namen Neon Indian aufgeben?

Es ist ein altbewährtes männliches Rockklischee der 80er-Jahre, dass man mit Mitte 30 seine Band verlässt und eine Jazzplatte aufnimmt – mit dieser Idee habe ich gespielt. Bryan Ferry ist der König darin. Er [found] eine perfekte Formel in „Avalon“ [with Roxy Music] – und fertigte dann drei weitere davon direkt unter seinem eigenen Namen an. Und als jemand, der Ambitionen hat, die über die Musik hinausgehen – und nicht nur der Typ ist, der „Deadbeat-Sommer„- Den Spitznamen abzulegen und Alan Palomo zu sein, ergab für mich Sinn.

Wie war dein Leben seit der Veröffentlichung deiner letzten Platte?

Ich bin auf Tour gegangen [“Vega Intl. Night School”] für etwa drei Jahre. Ich habe angefangen, jemanden hier draußen zu treffen, also bin ich umgezogen [to Los Angeles], aber dann kam COVID. Ich kaufte mir ein Klavier, brachte mir das Blattlesen bei und begann mit diesem Album. Aber als ich das letzte Mal eine Platte veröffentlichte, war mir nicht klar, wie wenig Einfluss Künstler und sogar Labels auf die Entscheidung haben würden, was die große Single sein sollte. Es entspricht weitgehend den Bedingungen von Streaming-Plattformen. Wenn Sie eine Platte herausgeben, fühlen Sie sich wie ein Chip auf einem virtuellen Craps-Tisch, mit dem diese Roboter spielen. Das ist verrückt. Und jetzt mit TikTok? Möglicherweise muss ich an einigen Tanzherausforderungen arbeiten.

Aber als Filmemacher könnten Ihre Fähigkeiten auf TikTok gut zur Geltung kommen! Was haben Sie während der Arbeit an „World of Hassle“ gesehen?

Ich habe meinen Gesang in einem Haus aufgenommen, das mein Freund Dan gemietet hatte [Lopatin], der sich Oneohtrix Point Never nennt. Wir haben uns diesen Dokumentarfilm mit dem Titel „Bring On the Night“ angesehen. Es geht darum, dass Sting alleine unterwegs ist. Er [sent] Mitglieder der Miles Davis Band und Weather Report besuchen ein Schloss aus dem 17. Jahrhundert außerhalb von Paris, nur um zu proben. Ich liebe das Drama, dass er sich mit einer Platte beweisen muss. Also [“World of Hassle”] spielt auf eine vorgetäuschte Karriere als Solokünstler an, die es schon seit Jahrzehnten gibt. Für das Artwork habe ich sogar eine Kurzrezension meines eigenen Albums geschrieben!

„World of Hassle“ ist diese Zeitkapsel voller 1980er-Jahre-Vibes, wie ein Sampler von Easy-Listening-Radio aus verschiedenen Orten. Wie haben Sie diesen weitgereisten Sound entwickelt?

Es kann ein bisschen wie ein Sammelsurium sein, aber das ist der DJ in mir. Ich sehe es als Ethnomusikologie. Die Leute sagen: „Warum steckst du so in den 80ern fest?“ Aber wenn man glaubt, in diesem Land alles über Disco, R&B oder Jazz herausgefunden zu haben, dann wird einem klar, dass in Brasilien noch etwas ganz anderes passiert. Ich habe den Weg zu Robson Jorge und Lincoln Olivetti, Marcos Valle und Rita Lee gefunden. Ich bin in den Kaninchenbau gegangen, um zu sehen, was ich mitnehmen kann.

Fotos von Alan Palomo mit seinen Eltern sitzen am 15. September 2023 auf einem Kaminsims in Palomos Haus in Los Angeles.

(Julie Leopo/De Los)

Ihr Vater, Jorge Palomo, war in den 1980er Jahren Popsänger. Wie haben deine Eltern deine Musik beeinflusst?

Meine Eltern waren Fresas, weißt du? Mein Vater war Sänger und meine Mutter produzierte eine lokale Fernsehsendung in Mexiko. Sie hörten Sachen wie Gloria Trevi [and] Luis Miguel. Mein Vater ist auch ein eingefleischter Beatles-Fan – so habe ich die formalistische Struktur von Popsongs gelernt. Mein Vater ließ mich und meinen Bruder Jorge Jr. für Verwandte Duette singen und Timon- und Pumbaa-Szenen aus „Der König der Löwen“ aufführen. Ich interessierte mich mehr für Filme, während mein Bruder sich für Jazz interessierte und nach Berklee ging [College of Music]. Jetzt spielt er [bass] in meiner Band.

Wie war es, in die USA zu kommen?

Ich glaube, es war das Jahr, in dem „Der König der Löwen“ herauskam. Ich hatte all diese Spielsachen eingepackt, aber ich merkte nicht, dass wir umzogen. Ich dachte, wir wären nur zu Besuch. Als wir in die Staaten zogen, mussten sich alle wieder zusammenreißen. Mein Vater hat Arbeit bekommen [singing] in Nachtclubs, aber meine Mutter musste Toiletten schrubben, bis sie einen Job beim mexikanischen Konsulat bekam. Es war eine privilegierte Position für uns, weil es dazu beitrug, unsere Staatsbürgerschaft zu rationalisieren. Dann arbeitete sie bei einem Radiosender und schließlich bei Telemundo. Ich würde mit ihr bei der Arbeit rumhängen und [admire] alle Kameras und Aufnahmegeräte.

Ihr Lied „Toyota Man“ aus dem Jahr 2019 war nicht nur Ihr erstes Lied auf Spanisch – es markierte auch diesen wichtigen Wendepunkt, an dem Sie Rassismus und Fremdenfeindlichkeit gegenüber der mexikanischen Bevölkerung ausdrücklich thematisierten. Was hat Sie dazu inspiriert, in Ihrer Musik eine politische Haltung einzunehmen?

Ich habe meinen Bruder angerufen, kurz bevor ich einen Kurzfilm gedreht habe [“86’d”] bei Frankel’s Deli in [Brooklyn]. Trump hatte gerade gewonnen [the 2016 presidential election], und New York war an diesem Tag sehr trostlos. Es nagte an mir – das Gefühl, dass es sich um dasselbe System handelte, das es uns ermöglichte, das Gesetz in Ordnung zu bringen und Bürger zu werden. Er wird verhindern, dass zwei Kinder wie wir die gleiche Chance haben.

Wie ist das Lied entstanden?

Ich begann damit, ein Riff für diesen Song von Los Tigres Del Norte zu machen: „Amerika„,“ wo sie scherzhaft eine ähnliche Melodie wie „La Bamba“ verwenden. Der Text lautet wie folgt: „Wenn ein in Europa geborener Mann Europäer ist, wie kann ich dann kein Amerikaner sein?“ Aber weil ich Dinge ohne ein gewisses Maß an Humor nicht ausdrücken kann, habe ich Jimi Hendrix‘ Cover der Nationalhymne mit „La Cucaracha“ eingefügt. Mein Bruder und ich scherzten darüber, es Neon Indians „The Wall“ zu nennen. Wir begannen an der Grenze zu filmen – wir machten eine „Subterranean Homesick Blues“-Sache, bei der ich den Text des Liedes hochhielt und dabei die mexikanische Seite überblickte. Aber dann haben es die Sicherheitsleute gemerkt und wir bekamen unsere Erlaubnis [to cross] und habe den Teufel da rausgeholt.

Was hat Sie dazu bewogen, mehr Musik auf Spanisch zu veröffentlichen?

Ich wollte eine psychedelische Chicha- und Cumbia-Platte machen. Bis zu „Toyota Man“, das leicht zu schreiben war, weil es biografisch war, hatte ich keine Musik auf Spanisch geschrieben. Aber als ich mit einem Chilango im Studio war, begann ich, an meinen Texten zu zweifeln, weil sich mein Spanisch so nützlich anfühlte. Ich vertiefte mich in die Sprache, indem ich mexikanische Literatur las, etwa Fernanda Melchor und Rudy Herrera, der eher Tejano ist. Ich dachte, wenn ich die Palette meiner Ziele erweitern würde [could] Wenn ich auf Spanisch etwas singe, kann ich mich besser ausdrücken.

Was ist also mit dem Cumbia-Projekt passiert?

Nachahmen [cumbia] Musik fiel mir schwer. Mein Bruder wuchs in San Antonio auf und spielte in Cumbia-Bands. Als ich aufwuchs, war ich damit beschäftigt – erinnere dich an dieses Lied.“El Pi Piri Pau”? Ich wollte solche albernen Sachen machen, habe aber nie gelernt, wie man solche Musik schreibt. Du kannst den Funk nicht vortäuschen, weißt du? Also habe ich es fallen lassen, bin auf diese schlecht beratene Tour gegangen und habe den Faden verloren. Irgendwann werde ich zurückgehen und es zu Ende bringen.

Für Ihre Single „Nudista Mundial ’89“ haben Sie den kanadischen Indie-Star Mac DeMarco mitgebracht. Wie kam es dazu, dass ihr zusammenarbeitete?

Ich habe eine Woche in seinem Atelier verbracht. Ich war auf der Suche nach einem Yamaha CP-70, einem tragbaren Klavier, das die Leute früher auf Tournee mitgenommen haben – Billy Joel warf auf der russischen Bühne einen berühmten Schlag hin – und Mac hatte einen. Also sagte ich: „Warum machen wir nicht unsere Version von?“ [the Righeira song] ‘Vamos a la Playa?’“ Ich brachte ihm diese echten Parrot Head-Texte von Jimmy Buffett und er war begeistert. Dann hört man ihn sagen: „Dos cervezas, por favor.“

Das war Mac, der Spanisch sprach?

Oh. Ja. Ein kanadischer Gringo und ein Mexikaner gehen nach Ibiza … und die Geschichte schreibt sich von selbst.

Ich denke an Sie und Toro y Moi – Chaz Bear ist schwarz und philippinisch – als Architekten des Jahrtausends Chillwave Klang. Aber Sie waren Anomalien in einer von Weißen dominierten Indie-Szene. Hatten Sie jemals das Gefühl, dass Sie Ihre Herkunft herunterspielen mussten, um dazuzugehören?

Meine Mutter sagte immer zu den Leuten: „Du magst uns einfach nicht, weil wir Hispanoamerikaner sind!“ Mein Bruder und ich wurden uns darüber sehr unsicher. Jetzt als Erwachsener denke ich: „Wahrscheinlich war Rassistisch sein!“ Aber es gab damals eine Naivität meinerseits, die dazu führte, dass ich einfach Musik machte und nicht darüber nachdachte. In Texas war ich natürlich mit vielen anderen Mexikanern und Chicanos zusammen. Aber in New York würde ich sagen: „Whoa – auf dieser Party sind alle weiß!“ Oh Mann – ich bin vielleicht der erste Mexikaner, über den auf dieser Website geschrieben wird!“ Aber wissen Sie, zu dieser Zeit kam an amerikanischen Schulen für freie Künste viel Indie-Musik auf. Es hat einen Generationswechsel stattgefunden, da immer mehr Einwandererfamilien hier ihre Kinder bekommen und großziehen.

Richtig, jetzt mischen und mischen sich mehr von uns.

Es war lustig, ein mexikanischer Typ zu sein, der Italo-Disco liebt und dessen Lieblingsband aus Japan kommt, der einfach die alten Platten seines Vaters auf Spanisch probiert. Als die Leute anfingen, über kulturelle Aneignung in der Musik zu sprechen, war es schwierig, darüber zu sprechen [as a] Musiker, denn so wurden viele Genres erfunden. Cumbia begann danach [Germans] brachte Akkordeons nach Südamerika und mischte es dann mit indigener Musik. Ich betrachte es eher als kulturelle gegenseitige Befruchtung.

Wie meistern Sie den Spagat zwischen Stolz und der Einordnung als Latino?

Ich frage mich: Müssen wir sagen: „Das ist gut für eine braune Platte?“ Wie wäre es, wenn wir alle in den gleichen Raum geworfen würden? Ich bin froh, dass es jetzt weniger wichtig ist, zu sagen: „Indie? Das ist für Weiße!“ Es kann für jeden alles sein. Nun wollen wir sehen, was wir daraus machen. Lassen Sie uns das Gespräch ergänzen.